Avevo solo 11 anni quando mia madre morì, ma a Parigi scoprii la verità.
Perdere mia madre a undici anni segnò la fine della mia infanzia.
Un giorno rideva con me sulla riva del mare, e il giorno dopo se n’era andata: un incidente improvviso che sconvolse il nostro mondo.
Mio padre non fu più lo stesso. Sono cresciuto, sono andato a scuola, ho intrapreso una carriera, ma nel profondo ho sempre sentito un vuoto incolmabile. Portavo il suo ricordo ovunque: la sua voce dolce, il suo sorriso radioso, come un’ombra da cui non potevo mai sfuggire.
E poi, il mese scorso, è successo qualcosa che ha cambiato tutto. Ero a Parigi per un viaggio d’affari, camminavo in una strada tranquilla vicino a Montmartre, quando l’ho vista. Una donna mi è passata accanto e mi sono bloccato in tutto il corpo.
Assomigliava identica a mia madre. Gli stessi occhi, lo stesso modo in cui si sistemava i capelli dietro l’orecchio. Il mio cuore batteva forte mentre la seguivo, combattuto tra l’incredulità e una speranza disperata che non riuscivo a spiegare.
