La sala visite era silenziosa, fatta eccezione per il debole ronzio delle luci fluorescenti. Emma Harris, incinta di trentotto settimane, sedeva sul lettino imbottito, cullandosi la pancia con una mano. Era stanca, impaziente e speranzosa: questo controllo sarebbe dovuto essere l’ultimo prima di incontrare finalmente la sua bambina.

Il suo medico, Alan Cooper, l’aveva seguita per tutta la gravidanza. Di solito, la sua voce era ferma, rassicurante, e le indicava il battito cardiaco del bambino, le sue dita minuscole, il suo piccolo profilo che si formava settimana dopo settimana. Ma questa volta, qualcosa era diverso. La sua mano tremava mentre teneva la sonda ecografica.

“Va tutto bene?” chiese Emma con voce cauta.

Il medico fece una pausa, deglutì e poi disse qualcosa che le fece girare la testa:

“Devi andartene oggi stesso e devi mantenere le distanze da tuo marito.”

L’Avvertimento

Emma si bloccò. “Di cosa stai parlando?”

La dottoressa Cooper girò delicatamente lo schermo verso di lei. L’immagine mostrava la sua bambina, completamente formata, con le manine strette al petto. Ma c’era qualcos’altro: qualcosa di oscuro, appena incisa sul viso della bambina.

“Non è una questione medica”, disse a bassa voce. “È una questione di sicurezza. La tua e quella del bambino. Hai un altro posto dove stare?”

La sua mente girava. Sicurezza? Da Michael? L’uomo che le massaggiava la schiena quando era stanca, che le portava il tè ogni sera, che sussurrava al bambino attraverso la sua pancia?

“Sì”, disse infine. “Mia sorella.”

“Vai lì”, insistette il dottor Cooper. “Non tornare a casa prima