Mi guardai intorno nella stanza: le tende di seta che avevo pagato quando Isabella si era lamentata della mancanza di privacy, i pavimenti in legno che avevo finanziato con il mio secondo mutuo, le modanature in stucco che avevano fatto sforare la mia carta di credito.

Ogni centimetro di questa casa portava i miei segni.
Il mio sacrificio.
Il mio amore.

“Il loro modo di fare”, dissi lentamente. “E che tipo di modo di fare è questo?”

Lui sussultò.
“Papà, per favore non farlo.”

Attraverso l’arco della cucina ho scoperto il mixer professionale di Isabella, l’elettrodomestico da 2.000 dollari di cui aveva disperatamente bisogno dopo la sua breve abbuffata di dolci durante il periodo natalizio.

“Dove dovrei andare allora?” chiesi a bassa voce.

L’espressione di Michael si oscurò.
“Magari da zia Rosa. Oppure… potremmo fare qualcosa un altro fine settimana.”

Un altro fine settimana.

Come se il Natale fosse solo un appuntamento.

Mi alzai, con le articolazioni doloranti per aver trasportato per anni ben più del mio carico.

“Capisco.”

“Papà, aspetta…”

Ma ero già in uscita, oltrepassando foto di famiglia incorniciate dove la mia presenza svaniva foto dopo foto, oltrepassando armadi pieni di cappotti di Isabella.

La mia mano afferrò la fredda maniglia della porta.

“Per favore, porta un messaggio da parte mia ai genitori di Isabella”, dissi.

“Che cosa?”

“Buon Natale.”

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