«Camminerai da sola lungo la navata o trascinerai con te l’urna di tua madre?»
Poi sono arrivate le richieste.
Un martedì mattina era in cucina, con le braccia incrociate sul petto. I suoi occhi possedevano quel fuoco familiare.
«Indosserai il mio abito da sposa», annunciò. Non c’è dubbio. Nessun avvertimento. Solo un ordine.
Ho riso. « Stai scherzando, vero? »
« Sembra che stia scherzando, ragazza? Ora sono la moglie di tuo padre. Indossare il mio vestito mi onora ».
Mi è caduto lo stomaco. Era di quattro taglie più grande di me. Ancora più importante, preferirei indossare la tela piuttosto che il suo vestito.
« Ho già comprato il mio vestito, Sandra. »
Il suo volto si oscurò. « Vedremo ».
Due settimane trascorsero in un silenzio teso. Sandra si muoveva per la casa come una nuvola temporalesca. Papà cercò di fare da paciere, ma la rabbia di Sandra riempì ogni stanza.
Quel giovedì pomeriggio tornai a casa con le braccia cariche di fiori nuziali e di apparecchiature. La porta d’ingresso si chiuse dietro di me. Qualcosa è andato storto immediatamente.
La porta della sala da pranzo era aperta. La luce del sole filtrava dalle finestre. Ma qualcosa luccicava sul pavimento di legno. Il mio cuore si è fermato quando l’ho visto.
Frammenti di cristallo coprivano il terreno come stelle cadute. Il prezioso servizio di bicchieri di mia madre giaceva in rovina. Ogni pezzo raccontava una storia di violenza, odio e distruzione deliberata.
Sandra stava lì con in mano una scopa. Il suo volto non mostrava vergogna o rimpianto. Solo soddisfazione.
« Oh Jen! » ansimò in uno spettacolo teatrale. « Sono così goffa. Ho rovesciato l’intero armadietto mentre cercavo qualcosa ».
Rimasi lì, intorpidita, cercando di elaborare la portata della sua crudeltà.
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