Le manette scattarono e le spalle della donna si curvarono verso l’interno.
“Per favore,” ansimò, “non sono una criminale. Non sono…”
“Signora”, disse Jake, con tono fermo ma non scortese, “dobbiamo assicurarci che ciò che c’è dentro non faccia male a nessuno”.
Di ritorno al distretto, l’ispezione fu attenta e scrupolosa. Un pomodoro, poi un secondo, si aprirono lungo quelle cuciture innaturali. Dentro: bustine e bustine sottili: non polveri o pillole, ma pile di carte prepagate, alloggiamenti per SIM, documenti d’identità falsi e minuscoli dispositivi di skimming. Non una bancarella agricola. Un corriere.
Non si trattava di una “cassa del povero venditore”. Era un gioco di prestigio.
La storia dietro la bancarella
Nella sala colloqui, era seduta piccola sulla sedia di metallo, e le dita le torcevano l’orlo del cardigan.
“Mi chiamo Elena Markham”, disse infine. “Non so come funzioni tutto questo. Un uomo è venuto dopo che mio figlio si è ammalato. Ha detto che c’era del ‘lavoro’ che poteva fare con le mie verdure. ‘Stai lì ferma’, mi ha detto. ‘Non vendere a nessun altro. Solo a chi sa’. Se avessi detto di no, si sarebbe preso la stanza che affittiamo, i soldi che dobbiamo. Conosceva il nostro indirizzo. Sapeva tutto.”
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“Nome?” chiese Ruiz.
“Lo chiamano signor Mercer”, sussurrò. “Ma non è uno zio, né un amico.”
“Quanto spesso?” insisti Jake, gentilmente.
