Non si trattava di una “cassa del povero venditore”. Era un gioco di prestigio.
La storia dietro la bancarella
Nella sala colloqui, era seduta piccola sulla sedia di metallo, e le dita le torcevano l’orlo del cardigan.
“Mi chiamo Elena Markham”, disse infine. “Non so come funzioni tutto questo. Un uomo è venuto dopo che mio figlio si è ammalato. Ha detto che c’era del ‘lavoro’ che poteva fare con le mie verdure. ‘Stai lì ferma’, mi ha detto. ‘Non vendere a nessun altro. Solo a chi sa’. Se avessi detto di no, si sarebbe preso la stanza che affittiamo, i soldi che dobbiamo. Conosceva il nostro indirizzo. Sapeva tutto.”
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“Nome?” chiese Ruiz.
“Lo chiamano signor Mercer”, sussurrò. “Ma non è uno zio, né un amico.”
“Quanto spesso?” insisti Jake, gentilmente.
“Due volte a settimana. Mi mettevano qualcosa dentro i pomodori nel vicolo. Non ho mai chiesto. Avevo paura. Mi hanno detto che se qualcuno me lo chiedeva, ditegli che stavo solo vendendo. Guardavano dall’altra parte della strada.”
Jake deglutì. Le strane linee incrociate sui suoi palmi – mani da giardiniere – erano più vecchie della sua paura. Era stata scelta perché sembrava invisibile.
La compassione, poi il piano
L’hanno arrestata, perché la legge e le prove lo richiedevano, ma non come un titolo. Jake portò il tè. Ruiz chiamò un’assistente sociale, Rachel Lin, e prenotò un letto in clinica per il figlio di Elena tramite la dottoressa Maya Patel. Il rapporto diceva la verità: una madre spaventata era stata usata come copertura da persone che spariscono quando si sentono le sirene.
