“Non avvicinarti a quel cancello”, lo avvertì il freddo. Ma quando un ragazzo senza fissa dimora sussurrò: “Ehi… stai bene?” e scavalcò il muro di una casa a schiera per abbracciare una ragazza infreddolita, una scelta fatta nella notte più fredda di Chicago iniziò a cambiare tutto.

Dove sopravviverò stanotte?

Si strinse la vecchia giacca di jeans, che gli arrivava a malapena ai polsi. La cerniera era strappata da mesi e la fodera era sottile, ma era l’ultimo capo d’abbigliamento che sua madre gli aveva comprato prima di diventare troppo debole per lasciare il letto d’ospedale.

Una promessa fatta in una stanza di degenza

La madre di Noah, Elena Miller, era malata da molto tempo.

Lottava in silenzio, con una forza che non si manifestava.

Il giorno prima che morisse, gli aveva preso la mano, le dita tremanti ma calde.

“La vita ti porterà via più di quanto pensi sia giusto”, mormorò.

“Ma non lasciare che ti porti via la tua bontà. È l’unica cosa che devi proteggere.”

Noah, undicenne, non capiva ancora veramente cosa avrebbe significato la sua scomparsa.

Capiva solo che le sue parole erano preziose.

Una casa che non era una casa.

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