Mia madre, Helen Carter, è sempre stata la mia roccia. Con ogni affare, ogni successo e ogni notizia, è stata l’unica che non mi ha mai trattato in modo diverso: non come CEO, non come “Signor Carter”, ma semplicemente come suo figlio.

Ma circa tre mesi fa le cose hanno cominciato a cambiare.

Veniva sempre meno spesso. E quando veniva, sembrava… pallida. I suoi vestiti le pendevano larghi, il suo viso era incolore. Un pomeriggio le chiesi: “Mamma, cosa c’è che non va? Stai male? Per favore, dimmi la verità”.

Mi rivolse un sorriso stanco e disse dolcemente: “Oh, cielo, è solo la vecchiaia. Forse anche lo stress”.

Ma sapevo che non era solo quello. Mia moglie Claire era sempre  adorabile  quando ero lì: mi offriva il tè, mi chiedeva come stava mia madre e si comportava come se le importasse. “Sembri stanca, signora Helen, le preparo qualcosa di caldo”, diceva.

Ma dietro quella voce gentile si nascondeva qualcosa di più acuto. Una tensione covava sempre tra loro, come una tempesta silenziosa. Claire era una donna che sorrideva con le labbra, ma non con gli occhi.

E io, come uno sciocco, ho deciso di non guardarlo.

Un pomeriggio sono tornato a casa presto. Volevo sorprendere Claire con un viaggio nel fine settimana. Ma la sorpresa mi aspettava.

Mia madre era in cucina e piangeva piano.

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