Un motociclista compra una ragazza adolescente all’asta per traffico di esseri umani in una stazione di servizio per 10.000 dollari
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Il motociclista ha sentito tre uomini fare offerte per una ragazza adolescente nel bagno della stazione di servizio alle 3 del mattino, come se fosse bestiame.
Ero uscito dalla I-70 vicino a Kansas City per fare benzina e prendere un caffè. Ero stanco morto dopo aver guidato per dodici ore di fila. È stato allora che li ho sentiti attraverso il muro del bagno degli uomini. Tre voci che discutevano sui prezzi. Poi una quarta voce. Giovane. Donna. Terrorizzata. Che li implorava di lasciarla andare.
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“Millecinquecento”, ha detto un uomo. “È merce avariata. Ha segni sulle braccia. Nessuno vuole una drogata.”
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“Duemila dollari”, ribatté un altro. “È giovane. Quattordici, forse quindici. È ancora redditizia.”
Rimasi paralizzato davanti al lavandino. Il sangue mi si gelò quando la sentii piagnucolare. “Per favore. Mia madre mi sta cercando. Pagherà lei. Lascia che la chiami.”
Risero. Uno le diede uno schiaffo. Lo sentii attraverso il muro. Poi parlò il terzo uomo, e la sua voce mi fece accapponare la pelle. “Cinquemila dollari. Ultima offerta. La porterò a Denver. La farò lavorare entro l’alba. Li riavrà in un mese.”
La porta si aprì. Iniziarono a condurla fuori. Fu allora che vidi il suo viso. Livido. Piangente. Occhi spenti. Mi guardò dritto negli occhi. Mormorò due parole: “Aiutami.”
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Avevo esattamente sette secondi per fare una scelta che avrebbe salvato la vita di questa ragazza o ci avrebbe fatto uccidere entrambi. Così ho tirato fuori il portafoglio, mi sono messo davanti a loro e ho pronunciato sei parole che hanno fatto congelare tutti in quella stazione di servizio: “Vi do diecimila dollari in contanti. Subito.
Mi chiamo William “Hammer” Davidson. Sessantanove anni. Veterano del Vietnam. Guido Harley da quarantaquattro anni.
Ho visto il male. Combattimenti. Crimini di guerra. Cose che ancora mi svegliano di notte cinquant’anni dopo.
Ma niente mi aveva preparato a quello che ho sentito attraverso il muro del bagno di una stazione di servizio fuori Kansas City alle 3 del mattino.
Tratta di esseri umani. Proprio lì. Nel bel mezzo dell’America. In un’area di sosta per camion come migliaia di altre.
Ero in viaggio da solo. Di ritorno dalla commemorazione di mio fratello in Colorado. Il cancro se l’è portato via a sessantacinque anni. Troppo giovane. Troppo in fretta. Ero in viaggio da dodici ore, in fuga dal dolore, quando sono arrivata a quella stazione di servizio.
Avevo solo bisogno di un caffè. Bagno. Dieci minuti.
Il bagno degli uomini era dietro l’angolo rispetto a quello delle donne. Condividevano una parete sottile. Ecco perché li sentivo così chiaramente.
“Non vale duemila dollari. Guarda le sue braccia.”
Mi sono bloccata davanti all’orinatoio. Di cosa stavano parlando?
“È giovane. Questo è ciò che conta. Lavala, passerà per diciottenne.”
“Il mio compratore ne vuole una più giovane. Quattordici, quindici al massimo.”
Le mie mani hanno iniziato a tremare. Sapevo di cosa si trattava. Ne avevo sentito parlare. Avevo letto articoli. Non avrei mai pensato di inciamparci.
“Per favore,” la voce di una ragazza. Giovane. Disperata. “Per favore, lasciami andare. Non lo dirò a nessuno. Lo prometto.”
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Uno schiaffo. Abbastanza forte da essere sentito chiaramente. La ragazza gridò.
“Stai zitta. Ora sei di mia proprietà. Abituati.”
Chiusi la cerniera. Mi lavai le mani lentamente. Pensai. Il bagno aveva una sola uscita. Proprio dietro di me. Avrebbero dovuto passare.
Avevo il telefono nel gilet. Avrei potuto chiamare il 911. Ma cosa avrei detto? E quanto tempo ci sarebbe voluto? Quegli uomini se ne sarebbero andati in cinque minuti. La ragazza con loro.
La porta si aprì.
Tre uomini uscirono per primi. Tra i trenta e i quaranta. Jeans. Cappellini da baseball. Avrebbe potuto essere chiunque. Dietro di loro, un’adolescente. Magra. Vestiti sporchi. Viso ammaccato. Aveva le mani legate con una fascetta davanti a sé.
Mi vide. Mi guardò negli occhi. Mi disse con le labbra: “Aiutami”.
Uno degli uomini se ne accorse. “Continua a camminare.”
La spinse verso l’uscita. Si stavano dirigendo verso un furgone bianco nel parcheggio. I finestrini erano oscurati. Nessuna targa visibile da dove mi trovavo.
Avevo due secondi.
“Signori,” gridai. “Avete un minuto?”
Si voltarono. Mi guardarono. Un motociclista alto un metro e ottanta coperto di polvere e pelle. Uno di loro si portò una mano dietro la schiena. Probabilmente con la pistola.
“Non mi interessa quello che vendi, vecchio.”
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“Strano. Stavo pensando la stessa cosa.” Guardai la ragazza. “Quanto?”
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Le loro espressioni cambiarono. Sospettose. Ma anche interesse.
“Quanto per cosa?”
“Non fare lo stupido. Ti ho sentito attraverso il muro. Le offerte. Quanto per la ragazza?”
La ragazza spalancò gli occhi. Tradita. Pensava fossi un altro acquirente. Un altro mostro.
Gli uomini si rilassarono leggermente. “Diecimila dollari. Non negoziabili.”
Tirai fuori il portafoglio. Mostrai loro i contanti. Avevo prelevato quindicimila dollari per la commemorazione di mio fratello. Spese funebri. Non li avevo spesi tutti.
“Ho diecimila dollari proprio qui. C
