Costruì rampe, allargò le porte, adattò il bagno e installò ringhiere affinché Lucía potesse muoversi senza dipendere troppo da lui.
Costruì persino una piccola terrazza dove lei poteva dipingere mentre lui lavorava.
“Voglio che anche tu senta che questa casa appartiene a te”, le disse, asciugandole il sudore dal viso con una mano impolverata.
Lucía sorrise tra le lacrime. Per la prima volta, il futuro non la spaventava più.
La loro prima notte di nozze iniziò con una leggera pioggia.
La stanza appena ristrutturata profumava di legno nuovo e fiori di gelsomino. Hugo, nervoso, aiutò Lucía a sedersi sul letto.
Le sue mani tremavano, non per il desiderio, ma per la tenerezza.
Mentre si sfilava con cura l’abito di pizzo bianco, si fermò.
Non per la fragilità del corpo della moglie, ma per le cicatrici: lunghe strisce grigie che le correvano lungo la schiena, tracce di operazioni, cadute e notti piene di dolore silenzioso.
Hugo non disse una parola. La strinse forte, così forte che le lacrime le caddero sui capelli.
“Non te ne penti?” chiese Lucía con voce appena udibile.
“Il mio unico rimpianto è non averti incontrato prima… così non avrei dovuto soffrire così tanto con te”, rispose.
“Sei il tesoro più grande della mia vita.”
Lucía pianse. Quella notte non ci fu pietà, solo puro amore.
I giorni successivi furono caratterizzati dalla routine, dalle risate e dalla speranza.
Hugo si alzò prima dell’alba, cucinò per entrambi e poi li portò alla clinica di riabilitazione.
Nel pomeriggio, le imparava nuove ricette o costruiva invenzioni fatte in casa per semplificarle la vita.
Lucía, da parte sua, ricominciò a dipingere.
I suoi dipinti, pieni di colori vivaci e di farfalle, sembravano un grido di rinascita.
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